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Cammino in questa nuda terra appartenuta a mio padre.
Aspetto qualche tenue risposta di luce.
Non mentire. Cosa cerchi, poeta.
Sono ancora lenti i movimenti dei passeri sugli alberi neri.
Cosa cerchi, poeta.
Non ti dirà la verità questo freddo di primavera.
Cosa resta, poeta.
Sarà un fiore chiuso nei suoi sogni a dare la risposta.
Il mattino si può avere.
E allora capirai che la terra risponde solo a chi resta.
